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(A todas las víctimas del terremoto)
“…y los vivos recordaban a sus muertos…”
Nancy Leal
“Los vivos sobre tierra son fantasmas,
Los vivos sobre tierra son fantasmas,
Los vivos sobre tierra son fantasmas,
__ gemía Paulina
Bernal sobre el cuerpo insepulto de su hija__
Los vivos sobre tierra…”
Las auras se condensan en el cielo
Y los vivos sobre tierra buscan el pálpito de los vivos bajo
tierra;
Los sienten gemir desde las ruinas de un balcón, bajo los
muros,
Oyen sus voces sangrantes de animal en el fondo de un empedrado
Sienten como le pegan al suelo, a la tierra que se los
quiere tragar.
Los vivos bajo tierra olvidan la última migraña en el cráneo
ultrajado,
Sin embargo, escuchan a los vivos sobre tierra, los sienten
remover los arquitrabes,
Las columnas caídas, los sienten andar con su única pierna;
Sienten piedad por ellos,
piedad de andar sobre la tierra en los últimos días de la
tierra,
piedad de sentir la catedral derribada por una fuerza mayor;
ni Dios quedó en pie, ¿a qué cruz asirse ahora?
¿A qué Dios?, si siempre estuvo lejos,
Francois Macandal no tuvo Dios,
Toussaint Louverture no tuvo Dios.
Los vivos sobre tierra son fantasmas,
Mientras los muertos insepultos resisten, sin misa ni
mortajas,
La crueldad del sol sobre su dignidad de difuntos;
A pesar de todo: Jean Luis Gerin, el robusto profesor de
Matemáticas,
Conserva su gallardía sobre el pavimento,
Celeste Derenon, que soñaba ser bailarina, parece dormitar;
Ay, los muertos insepultos con su ropita de salir,
Callados, caídos sin poder decirle al hermano, a la novia:
“todo pasa, todo pasa…”
Las madres bajo tierra escuchan el llanto de sus hijos sobre
tierra,
Los vivos sobre tierra dejaron sepultados las piernas,
los abuelos, las casas para siempre;
Los vivos sobre tierra, hambrientos como lobos,
Los vivos bajo tierra, sedientos de la luz,
Son los vivos sepultados entre los escombros miserables de
Kalfou,
O las esplendorosas lámparas de un barrio de petit blanc.
Horrible es imaginarlos enterrados tan a destiempo,
Casi elucubraciones de Allán Poe,
E irse petrificando en las ruinas de la ciudad
Como
fósiles futuros de esta época;
Dupuy Romain con su carreta de tomates,
Jacque Capoix, el pintor de montañas naif,
El sacerdote de vudú con sus tambores radás y angustia
ancestral…
Cómo serán los árboles que nazcan desde la médula de sus
huesos.
Los vivos sobre tierra son fantasmas,
Los
vivos sobre tierra son fantasmas mutilados,
Los vivos sobre tierra no están más vivos que sus muertos.
Iván Borrero
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