Funeral africano

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 Sentadas en el suelo las mujeres lloran, gimen;

Las gritas llevan el dramatismo de un sufrimiento ancestral,

Sentadas en la tierra de los portales,

Y la angustia es ese ritual de tonos altos;

 Velorio sin sillones ni candelabros ni taburetes ni capilla mortuoria.

El reverenciado está tendido en el suelo del patio,

Y lo cubren sudarios que recuerdan los de Cristo.

Lo alzan en parihuela de palo y pencas de palma

En medio de un coro de cantos litúrgicos;

Lo entran en la choza oscura que habitó hasta su última tarde,

Después lo conducen por los alrededores del villorrio

Hasta que lo tienden otra vez a la intemperie.

Los perros pasan bien cerca,

Alguno se tumba junto a la parihuela con su cola tiesa

Acentuándole al muerto su gravedad faraónica.

Algunas mujeres escalfan sobre leñas un caldo de pescado,

Y cuando se va acercando la hora decisiva y crítica del difunto

Los hermanos, los hijos, las esposas untan el último beso sobre la fría frente;

 Se abrazan al cuerpo, humedecen de lágrimas el sudario;

Lo cargan finalmente,

Lo llevan despacio sin más ataúd que dos maderos entre pencas de palma,

Lo llevan despacio sin coronas entre cánticos sagrados,  

Lo llevan despacio...

                  Es la cuesta sombría,

                                 Lo bajan despacio,

                                            El hoyo telúrico,

                                                     El espacio es un soberbio frío     mineral

                                                                Que re-tumba! 
                                         Iván Borrero